Небеса... Вы друзей отбираете,
Ничего не давая взамен.
Каждый день, каждый час обновляете
Декорации траурных сцен.
И однажды бежишь, весь измотанный,
Ты к друзьям за кусочком тепла,
А тебе - сообщения скорбные:
"Рак... скончался... инсульт... умерла..."
И стоишь, как ударенный молнией,
И пытаешься что-то сказать,
И как будто навеки прикованный
К месту, где продолжаешь стоять...
Поднимаешь глаза к небу синему,
Как Базарова старый отец,
И кричишь, ощущая бессилие:
"Возропщу! возропщу наконец!"
Небеса отвечают молчанием,
Пряча в недрах своих Страшный суд.
И друзья исчезают, печальные,
Исполняя трагичный этюд.