Поэзия нынче не в моде.
Поэты в тени, не у дел.
Пылятся в старом комоде
Трупики книжных тел.
Всё меньше вокруг утончённых,
Открытых поэзии душ.
Всё больше вокруг удручённых,
Мясных, наплюмаженных туш.
Висят над людьми, как гири,
Заботы любимой утробы.
Чем меньше поэзии в мире,
Тем больше в нём горя и злобы.
Поэзия нынче не в моде.
В бизнес подались поэты.
Мыши изгрызли в комоде
Оды, поэзы, сонеты.
Безмозглое серое Время,
Где мерой - рублёвый куш;
Но верю, проклюнется семя
В ростки утончённых душ!
И вновь оживут сонеты,
Поэзы, верлибры, оды.
Будут в чести поэты,
И опустеют комоды.