В переулках плацкартных кварталов,
В оцеплении спальных трущоб,
Слёг февраль в безысходности талой.
А к рассвету и вовсе – усоп. . .
Лавки в слякоти мёртвых сугробов,
Блики солнца на рожах окон.
Жизнь прекрасна до боя озноба!
Вдохновения прёт – эшелон.
Ни кустов, ни травинки, ни деревца:
Здесь цветут беспредел и буза.
Распишитесь за право надеяться,
Что не грохнут вас, завтра же, за. . .
Нет в Европе, со всем l'a-престижем,
Той весны что бывает у нас.
Зде'сь шансон, а не где-то в Париже,
И разбитых подъездов анфас.