Я его не люблю, совсем не люблю,
Это - сила привычки случайной,
Но гляжу на него, его речи ловлю
Почему-то с тревогою тайной.
И что мне в его простодушных речах,
От мужчины с приятной улыбкой?
Но чувствую я что-то в синих глазах,
И во взгляде открытом и пылком.
Отчего же всё так? Сама не пойму!
Мне при нём и легко и спокойно.
Если руку его в свою руку возьму
Трепещу, и теряюсь невольно.
И зачем щёк румянец так ярко горит?
Я шепчу с непонятною злостью,
А вдруг он, как призрак, стремглав улетит?
Я боюсь за пришедшего гостя.
Спешу насмотреться, и жадно ловлю
Те простые, приятные речи.
Ведь его не люблю, совсем не люблю,
Но зачем с нетерпеньем жду встречи..?