Второе мая. Восемь тридцать. Киев-Рим.
И расписаний строки – как кардиограмма,
Сегодня утром улетела мама...
И горизонт размыт, необозрим...
Застыло солнце. Слёз туманы. За окно
Сбежали сказки и мечты... тревожно слишком...
Да что он знает, этот глупый мишка,
О чудесах!.. не быть им всё равно...
Да разве знает, сколько это – целый год,
В часах считая, в лунах... - долго... очень долго...
Позвала маму снова вдаль дорога –
Контракт. Работа. Дел невпроворот.
Она вернётся. Обещала... а пока
Скучать и верить – это больше, чем привычки...
И взято счастье горечью в кавычки,
И в детских снах – дожди... На облаках
Весна рисует чёрно-белым свой эскиз,
А нежность где-то вновь свои теряет крылья
В симптомах грусти... взяв пароль бессилья
Мечты все враз – прыжками на карниз...
"Пойдём, родная, - тихий шёпот, - всё, пора" –
На плечи нежно лягут бабушкины руки,
Согреть стараясь, чтоб озноб разлуки
Частично снять. До завтра, до утра
Утихнет буря. Будет солнце. И в душе
Растают болью колкой хрупкие ледышки,
И может быть, поверит даже мишка,
Что в детских снах не пасмурно уже...