горечь. спинами, силуэтами на горизонте, непринятыми звонками.
очередное утро варит меня на завтрак до консистенции - всмятку.
дни, как дети, зачатые через платки. неталантливые, больные и краткие -
водят хороводы вокруг меня, звенят своими хрупкими позвонками.
я хочу подарить тебе боль мою - в честь предстоящей весны,
небо, окрашенное темперой голубых оттенков.
сегодня воздух дрожит, а твое лицо соткано из бледных лучей и подснежников,
знаешь, все твои улыбки мне - как нераскрытые тайны.
нежность. тоннами, кубометрами, ранами, снежными пантомимами,
об углы нашей перевязанной тишины разбитыми в кровь коленками.
я зашью глаза себе нитью календарных закономерностей,
вылечу свою прозу, покрытую язвами и струпьями.
Бог - это просто крупье. он подкладывает нам эти карты, реки и пустые скорлупки,
заведомо не поровну, коварно, зло и нечестно.
а я молча, спокойно врасту в тебя мартовским вереском,
непослушно, выжигая себе отравленное нутро.
я тебе затем, чтоб вязать из твоих пальцев струны
и ежечасно разбивать тебя изнутри - с треском,
а ты мне затем, чтоб склеить меня из обрезков - бездумно,
медленно, кропотливо и, скорее всего, бесполезно.