Меня, раз в гости, пригласила дама.
Играла музыка. Интим. Вино. Торшер.
Я сел, культурно, с краешка дивана.
И взглядом, как бы изучая интерьер.
Богатый и безвкусный мир квартиры,
где башенка Кремля, видна из окон.
Вот в рамах золотых висят картины.
Вот бюстик Феликса, развёрнут боком.
И миг соития, я как бы отдаляя,
Из рук хозяйки, вырываюсь к полкам.
Смотрю, не веря. В шоке замираю.
Философов - весь цвет, здесь собран.
Здесь - Юм, Паскаль и Лейбниц и Спиноза.
Фома Аквинский. Исаак Сирин.
Пьер Абеляр. О Демиурге проза.
Декарт, и Гоббс. Блаженный Августин.
Но вид тех книг, довольно удручает.
Как мумии в пыли, покрыты цвелью.
И на вопрос-" философов, каких предпочитает?"
Мадам ответила -"Конечно, Пауло Коэльо !"
Я понимаю, что на полках книги.
Здесь, только ради золотых полосок...
"Но если взять в сравнении с Донцовой,
Коэльо, ведь, действительно - Философ !"