мой постмодернизм
всё происходит не потому что,
а исходя из,
дерево сразу не прорастает в карниз,
мысли и время утратили связь,
я возвращаюсь,
спрячь меня,
спрячь...
город мой обездвижен, но жив,
даже изъезжен сотнями шин,
город изнежен сотнями рук,
город заснежен сотнями туч...
кто-то придумал для нас язык:
жестами, взглядами, только на вы.
выход - всегда говорить, говорить,
воздух сжимая в ритм.
у рыб некрасивые рты,
у грустных людей нет губ,
Земля на рисунках - круг,
а мир состоит из слов.
боишься ты маленьких сов,
крадущих все наши сны.
и плачешь от тишины
так невыносимо тихо.
тогда я пишу стихи,
свой бесконечный полиптих.