Ну, что это, может тоска?
И сново, бежит за строкою строка,
А я ей кричу: «не спеши-ка пока,
Устала рука, ох устала рука.»
А что мне писать? Это просто тупик.
Ты просто устал, наступил этот миг.
Быть может забыл? Ну так вспомни,- старик,
Ты думал, что сон, а был это блик,
И сердце колотиться, будто бежит,
И голос мой вдруг, перешедший на крик,
И дура тоска, ставит просто печать,
«Пора Золотой, мне с тобою кончать».