Куда летят поэты, куда они пропали?
Зачем им строки эти, они уже устали.
Коль люди позабыли чернила и перо.
Поэты умирают, но людям все равно…
Поэты приуныли, их сердце утихает,
Поэты не смеются и вовсе не мечтают.
Лишь слезы поят душу и кормят иногда,
Поэты угасают, как павшая звезда.
Поэтов не хоронят и не несут венки,
Их судьбы, словно капли стекают в ручейки.
И тонут мимолетно под пепельной водой,
Теряются во мраке, как тени за спиной.
Столетия умчатся грозою из-под ног,
Лишь милостивый Бог
Откроет тайну жизни,
И силу вольной мысли
Того, кто сам не смог:
Его тут больше нет,
Он умер как поэт…
Средь павших силуэтов,
Стихов, поэм, куплетов,
И творческих моментов
Есть кладбище поэтов…
____________________
www.crowelle.com
www.weblogru.com