Пустуя в глубоком авраге,
душа её тихо кричит,
чего же её надо бедняге,
чего же она не молчит.
И сонные крики на строки ложатся,
белеет румянец лица,
и строки стихов безконечно кружатся,
невидно им бедным конца.
ну что же за горе,
терзает её душу,
как чёрное море,
в январьскую стужу!
являясь в минуты недолгой свободы,
ей рифма попортит душевной погоды,
вокруг там война и разбой, тероризм,
разжарил в душе ей один писимизм.
но что всё же мучает душу ей вновь,
прекрасное милое чувство "любовь"?
разлукой и горем в душе ей томим,
но стоит оно всех благих пантомим!
не тем храбр воин, что боровшись с сутьбою,
держался рукой за верную зброю,
а тем что он гордо и тихо молчит,
и тайно в себе всю Любовь сохранит.