Мир промежуточных людей,
И, вроде, есть они, и нет их,
Кипят делами без идей,
Себя ценя в кипенье этом,
И что же? Я один из них?
Всё показуха? За бумажки?
И вот опять рисую стих,
И воротник рву у рубашки:
Всё! Хватит жизнь мою терзать,
Гнобить своим неуваженьем,
Я все еще могу летать,
Быть очарованным движеньем,
Что вы сказали? Вам полет
Не нужен, а важней бумажки?
Мне доля писаря идет,
И ни к чему терзать рубашки,
Мой промежуток - лишь писать,
Клепать шаблонные заданья,
Всё понимая, не встревать,
Боясь дождаться наказанья,
Что промежуток заберут,
Его поделят меж собою,
Что создано, не сберегут,
Довольные лишь мыслью тою,
Что я такой же, как они,
Ценю лишь выгоду шальную,
И что они теперь одни,
Но не понять им мысль другую,
Нет промежутков у души,
Ее нельзя поставить в рамки,
И хоть пиши, хоть не пиши,
Не всякий устремится «в дамки».
Я в промежутке не устал,
Не был измотан суетою,
Когда грустил, стихи писал,
И мыслью грелся я простою,
О том, что будет Божий дар,
Мир станет лучше непременно,
И подставлялся под удар,
Который следовал мгновенно,
Один, другой, потом еще...
Но сил хватает улыбаться,
Терпеть, смотря на это всё,
И лучшего не дожидаться,
А просто жить, и с долей шутки,
Преодолеть все промежутки!