Смолкает голос, смолкаю я.
Привык к нему и сложно в раз,
Представить в одиночестве себя,
В безумном недостатке фраз...
И нечего, мне больше донести,
Я без него, надменный раб.
Без мыслей... Строк... Сюжета....
Без красноречия его, меня
Хоронит ветер, молодой пургой,
И виноват во всём лишь я,
И мир накрылся тёмной пеленой
;За то, что не ценил тебя...
Ты говорил и днём, и ночью!
Врезался в сны и прогонял их прочь,
А я шагал, тропою волчьей,
И всячески старался не помочь...
Я красок обладания тобой любил,
И чувств таить не мог к тебе,
Но сухость всех твоих чернил,
Сжигал, топтал и прятал в темноте...
И я молю тебя, прости,
Не то ты тело выбрал, для поэта,
Под страхом смерти, отпусти,
И вот возьми, последняя монета...
Смолкает голос, смолкаю я,
Сминаю белый лист бумаги,
Я помолюсь тебе скорбя...