****
Стиль стила…
Текстильность текста…
Ночь. В округе – тишина.
Спит знакомая невеста
у знакомого окна.
Пробирает пробность слога,
да брильянту – не до проб!..
...Далеко бежит дорога,
впереди на ней – сугроб.
Что поэзия, что тройка –
знай толкует в кухнях Русь...
Перестрелка, перестройка…
Перегрелся… Здравствуй, грусть…
И опять - кати к началу,
где печали кастаньет
осень бронзовым мочалом
погружает в ключ-рассвет...
Омывая пыль с ладоней,
посох отложив на час,
отрешаясь, беспардонно
отломив от калача,
предварительно отметив
день Бастилии слегка –
и приляжет, глазом метя
в журавлей да облака,
где когда-то в детстве звонком,
распахнувшим ворот дня,
ты мечтал быть жаворонком,
на небесных плыть конях,
где под тучей град летучий
был задуман… И забыт…
Бродят мысли – их падучей
мох в объятиях раскрыт.
Эта мрачность реверанса
тела выбранной земле
нас охватывает трансом,
холодком вбежит в тепле...
Ускоряя шаг к воротам,
почтальон несёт печаль,
и ключи в три оборота
в чёрной скважине кричат…
Расписанье перемены
ты прокуришь у окна…
Ночь – довесила безменом.
На текстильном – тишина.
Подвело тебя варенье,
Муха, крепкая на вид…
Вот оно – стихотворенье.
Каждой буквочкой - корит…