Мы едем на поезде. Мы раздвоены.
И мертвых винтовок наших не счесть.
Мама, скажи нам, кто мы? Мы – воины?
Знает ли Родина, что мы есть?
Знает ли правда, что мы сражаемся
Лишь за нее и ее число?
Мама, мы медленно приближаемся
К чувству, что смерть – это ремесло.
Едем мы, молча, и тучи хмурые
Стелют по небу клочки вины,
Мама, мы сыгранной партитурою
Громко звучим под конец войны.