Тикают многочисленные
машины
чужого
времени,
Не в нашем - совершенно
ином,
кривом
измерении.
Бывалый, конечно, скажет -
не наяву
в вообра-
жении,
Не будем с упрямцем
спорить,
оставим
прения.
Разматываем клубок
минут,
месяцев,
лет.
Тянем чреду лиц,
событий,
радостей
бед,
Следим со вниманием –
рожден
интересный
сюжет,
Сочиняем под утро –
любимой
прекрасный
сонет.
Она же - с другим,
опоздали
с букетом,
Поэт!