Мне хочется писать тебе стихи,
Я не поэт, я даже никогда им не был.
Я Вали Гафта, прочитал « ГРЕХИ».
И в тот же миг, как будто замер телом.
Мне душу, строчкой обожгло,
Заныло сердце, нестерпимой болью,
Рука моя, сама нашла перо.
И вот стою, я грешник перед жизнью.
« Ах если бы она была жива» -
Как много, я хотел сказать словами,
Но не успел, она была права,
Мгновенье, пробежало между нами.
И я не помню, ласки этих рук,
Не помню голоса, поверь мне, даже смеха,
Я помню, как завидовал мой друг,
Глядя на нас, с каким то интересом.
Как хочется, той юнности тепла,
И строк, тогда написанных любовью,
Ты извени, но если бы она была жива,
Не стал бы, встречи я искать с тобою.
И я пишу, мне хочеться писать,
Я не поэт, я даже никогда им не был,
Мне хочется стихами передать,
Как благодарен Гафту, за поэму.