Ф. Г. Лорка Это Пролог
Этой книге я передал
Души моей состоянье.
Она вдохновений моих
Со мной часы разделяла
Святым испытаньем.
Дороги нам эти книги
Друзей умножают.
Дарят розы и звёзды,
Зрением одаряют!
Чтоб грусти напевы принять
За алтарное украшенье,
Чтоб из мучений сердце
Восстало бы и утешеньем
Призрачность жизни
С плеча сорвалась бы
Клубом пыли нагим
И бескрылым Пегасом.
Чтобы жизнь и кончину
Твореньем вселенной
Видеть, силы ценить,
Глубину окруженья.
В книгах наших стихи
Мёртвой осенью веют:
Шелест листьев умерших
Почвой наших седин.
И в том шёпоте зреет
Дуновение ветра
По дорогам далёким
Беззащитной души.
Древом грусти поэту
Пребываньем в тиши
Увядающих листьев
Во владении слёз.
Поэт это медиум
Власти природной
Дающей слов меру,
Могущество грёз.
Лишь поэту понятно
Всё что непостижимо.
Он всегда благосклонен
К событиям разным.
Его пламя любому
Укажет дорогу.
Мрак он может рассеять,
Ночи страшной проказы.
В книгах тех караваны
Сквозящих печалей
Между розами вечным
Кровоточащим цветом.
Стихотворец в них видит
В облаченье вечернем
По какому пути его призрак
Добредёт до рассвета.
Поэзия это горький
Небесный источник света
Из невидимых ульев
Зарождающих души.
Нестерпимый источник
Вероятным сожженьем,
Поющая пламенем арфа
Со струнами в сердце.
Поэзия - образ жизни
В скрещенье с желаньем
В ожиданье тоскливом
Корабельного курса.
Стихотворные книги
Со сладким звучаньем
Звёздного света в безмолвье
В слиянии тесном
С царственной сферой,
Серебро строк богатством
Писаний небесных.
Выстрелы наказаний
Спасением светлым
От страданий,
Болезненной скорби
Поющим поэтам!
Этой книге я завещаю
Навсегда мою душу…