Подчас любовь – это просто твоя способность любить,
а не заслуга того, кого любишь.
Джон Фаулз, "Волхв"
Для гетеры жадной давно не пара,
а помеха разве что на пути –
от разлук уставший, печальный, старый,
никому не нужный уже почти
но когда восхода текучий пламень
озаряет призрачный мир вокруг,
он берёт резец, и суровый камень
под его рукой расцветает вдруг
кто ответит: счастье ли это, драма –
вдохновенья каверзного печать?
выдыхая душу в бездушный мрамор,
в неживое жизнь свою излучать
ведь когда они возникают, боже,
им обычно нужен совсем другой –
галатеи ищут себе моложе,
импозантней или с мошной тугой
кто не знает миф о Пигмалионе? –
да горчит реальность и солон труд...
но она, почуяв его ладони,
затрепещет – яблоней на ветру
...и безмолвствуя – не спугнуть бы, тише,
на просвет от нежности истончась,
он поймёт – вот-вот – и она задышит,
потеплеет мрамор её плеча