Ты где-то в постели...
Полоска термометра растет все быстрее,
Словно не ртуть, а кровь в кавернозном теле.
Хотя, с тобою в кровати, у крови куда больше шансов.
И твой взгляд в потолок говорит про мечты о поездке во Францию,
Да и пусть не туда! Пусть в лесу, у костра, под гитару с романсом.
От него.
И побольше цветов да внимания. Вот и все волшебство.
Только сказок прочитанных в жизни не встретить.
Продолжаешь болеть и полуночью бредить.
Впрочем, ты вылечишься. Но не от рока
(от рока, как и от баров — только со смертью)
И вдруг осознаешь, как одинока...
К своему двадцатидвухлетию...
28 февраля 2011 г.