«Фотография… Сколько ей лет?..
Лет семнадцать… Да… Столько… Не боле…
Светлой юности нежный расцвет…
Кромка жизни бескрайнего поля…
Чуть смущённый, с лукавинкой, взгляд,
Губы тронуты тихой улыбкой…
Чувства – нежность с тоской невпопад…
Тени прошлого в памяти зыбкой…
И как будто всё было вчера…
Сладкий запах цветущих черёмух,
Закоулки родного двора,
Тёплый снег лепестков невесомых,
Голубиная чистая даль,
И речная манящая просинь,
Ковылей золотистая шаль,
Школьных клёнов безумная осень…
Сотню радужных красок хранит
Чёрно-белое старое фото…
Глаз наивно-беспечных магнит…
Лёгкость крыльев… Начало полёта…
Только что-то шальное меж тем
В подсознанье промчалось как ветер…
Будто нечто, недавно совсем,
Я встречала похожее… В цвете…
Вот… Нашла… Как две капли!.. Точь в точь…
Глаз лукавство, наивность улыбки…
Давность – месяц… С пометкою – «дочь»…
Чувство – счастье!.. Без тени ошибки…»