Стихи мои пронизаны руками грязных и святых.
Пусть многие прилизаны,
Но все о крайностях больных.
И скрип «пера»
И шум страниц,
То все о них,
О тех немых.
Практически
Они бы себя не узнали
В моих строках густых чернил.
Одни глупы, другие сами
Покинули этот мир.
И всё болит и нервы стонут,
Но продолжаю мучать их.
Тошнит
Кровит
И каждым словом
Кляну триклятый этот мир.
И сложно будучи бездарным
Писать пристойные стихи,
Но творчеством утилитарным
Я разбавляю свой эфир.