Бред
Сижу укромно,
Держу стихов тетрадь…
Ведь есть, что вспомнить,
Да нечего сказать.
* * *
Для чего же память шутит?
Плёнку жизни назад крутит…
Не пойму: зачем и для?
Да и жизнь ведь… не моя.
* * *
В сетях словесной чепухи,
В среде, где бред любой – нормально,
Пишу одной тебе стихи…
И рву затем… Принципиально.
Пташка
Бубнила бабуля: «Вставай же, дурашка… -
Ловлю тёплый взгляд из очков, -
Запомни, мой милый, лишь ранняя пташка
Всех лучших склюёт червячков,
Всех лучших склюёт червячков».
Спросонья не сплю, а по-птичьи летаю,
Фантазии детства легки…
И только зачем мне, совсем я не знаю,
Противные те червяки,
Противные те червяки.
Шли годы, но память – замшелой коряжкой,
Делю с нею сон свой и кров…
Буди ж меня, бабушка, сказкой про пташку
И славных её червячков,
И славных её червячков.