****
Как мимолетие кометы,
чей зов пространству – льдисто сжат,
и суеверья, и приметы
в моём космическом – спешат.
Они проходят чёрной кошкой,
рисуя странные следы,
как капли на моём окошке -
вне предсказания беды,
вне осмысления начала,
незавершения конца -
как пара вёсел у причала -
без лодки, ветра и пловца…
Я подбираю их неспешно,
листая постранично дни,
как белочка берёт орешки –
и смотрит: там ядро иль гниль!.