Птицы с юга .
А мне тут холодно .
Серый ветер пронзает душу .
Чувство странное
Чувство колкое
Жаль , что мне вновь не стать ребенком
Серость будней моих и праздников
Словно цинк в плоть души впивается .
Не выводится
Не смывается . . ,
Сердце терпит еще и мается .
Глупой рифмой слова завязаны
Узелками , едва терпимыми .
Перетерто . . .
Все раньше сказано
На бумаге чужие - близкие .
Лжешь , что ярко ,
Что день не маятник ! .
Что прохлада не колет , лащится ,
Ищешь письма мои , подарки ,
И пытаешься вновь понравиться .
Не броди чердаками черными .
И не ври , что светло и солнечно . . .
Может , раньше , с душой свободною . . .
Только нынче не видно .
Мутно все .