Ну вот, кажется, и все. Прошло два месяца телефонной истерии. Моих матюгов, твоих рыданий в трубку. Обмена смс-ками. То невыносимо нежными. Пронизанными всей возможной теплотой души. То наполненными той грязью, в которой мы изваляли нашу любовь.
Все слова сказаны. Если бы слова весили хоть по 9 граммов, как пуля, мы бы обеспечили боеприпасами целую армию. А если лживые слова были бы противопехотными минами, то ты бы завалила ими Питер не хуже, чем камбоджийские или ангольские джунгли, после которых мой друг ходит по проспектам, не наступая на хоть как-то выделяющиеся места мостовой.
У тебя будет очередной всплеск стихосложения, исполненный соплями по своей потерянной любви, которую ты променяла на трах на заднем сиденьи и встречи с бестелесным голосом. Который для тебя ничего не значит, по твоим СЛОВАМ, но к которому тебя тянет как магнитом. Буквально по Цою. «..телефон и твой номер манят меня…». Будут очередные мальчики-****ецы, торопливо трахающие тебя на чужих квартирах, в неубранных кроватях, быстро натягивающие штаны и бегущие к своим благоверным, оставляя тебя в розовой дымке твоих понятий об очередной вселенской твоей любви. Будет сопение хорошо знакомого ****уна, у которого уже не встает на тебя, но так хочется в очередной раз излиться в такое красивое молодое тело. Которое он уже не может толком наполнить. И над всем этим рокочущий, прогнанный через несколько макинтошей голос. От которого мокреет в трусиках и отключаются все инстинкты, кроме одного – бежать к нему, в надежде на минет в офисном кресле, впопыхах, или пока подружек нет дома. И выслушивание бесконечных жалоб твоих друзей, от которых вновь ушла девчонка. И утешение их, перетекающее в поцелуи и тот же торопливый трах непонятно где. В общем, все будет по-прежнему. Наверное. ты скажешь, что НЕТ - но это опять буду всего лишь СЛОВА.Сотрясение воздуха.Эфира.
А что будет у меня – а я и сам не знаю. Опять бесконечная череда молоденьких и не очень женщин? Да вроде нет к тому желания. Я как раз с тобой пришел к тому, чтобы от этого отойти безвозвратно, прошу прощения за тавтологию. Опять пьяный загул, с драками и мусарней? Тоже желания никакого. Точнее, некое желание присутствует – но оно скорее связано с поиском кнопки «Мозг-Power Off». Но уподобляться тем безмозглым проебывателям жизни и тебя, которых ты так любишь и ценишь – нет точно никакого желания. Да и возможности. Как в анекдоте прямо – «…-ну бороду то я сбрею, а умище то куда девать???». Уход в работу, становление очередной офисной крысой в гламурных очочках над шарфиком (тренд сезона!!), и в куцем (или,наоборот, широченном) пиджаке, с претензией на оригинальность? Да в рот им ноги…
Дрочить на этом сайте, выдавливая из себя внеочередную порцию ****остраданий, вызванных разрывом с очередным никчемным человечишкой? Так тут таких каждый полупервый. Меня никто и не заметит, в чем тогда смысл этого дроча? Нужно ж чтоб заметили, оценили, написали кучу «рецек на стихо», и чтоб обязательно « с теплотой», «с нежностью к тебе необычйной», «и «ах, как ты точно передал мои страдания по безвременно ушедшему в лучший мир хомячку!!!»… Вроде тоже ничего не светит мне тут…
Сидеть снова думать одному, под твои смс-ки о тоске, любви, разлуке, зная, что ты опять понеслась на встречу с гондоголосом? Ну, как вариант, кстати. Подумать никогда не мешает, чего ты никак не могла понять. Только думать уже четко зная, что никакой моей девочки-Ромашки нет. А есть заблудившаяся в темной комнате маленькая девочка. С тусклой зажигалкой, пугающаяся неясных теней. И не знающая, что нельзя идти с каждым незнакомым дяденькой из ближайшего бара, называя его Зая. И что голос из репродуктора никогда не согреет тебя так, как любимая ладонь, обнявшая ее зябнущие плечи. И что веселье мальчиков-****ецов заканчивается после снятия использованного презерватива, потому что больше у них эмоций нет – они все остались в спермоприемнике. Девочка, которая видит выход. Но находит какой-то свой романтической кайф в своем нахождении в этом грязном пыльном чулане, пахнущем старыми простынями, кожей автомобильных сидений и сигаретами. Поэтому она только громко кричит, чтобы ее вывели – но отталкивает руку, которая может это сделать.
Ну, Девочка хоть и маленькая – но уже вполне сформировавшаяся. Чем все и пользуются к своему удовольствию, и у входа в чуланчик стоит очередь гогочущих самчиков. Так что девочка вправе сама решать свою судьбу. Спасение утопающих – дело рук самих утопающих. Тем более, если им нравится тонуть.
Пойду-ка я и правда, посижу, помедитирую. На столе – Энциклопедия буддизма, История религий, Новая энциклопедия относительного и абсолютного знания. На стене – бра с теплым светом. У кровати – бутылка хорошего настоящего портвейна. В звонящем телефоне – голос друга, за которого ты когда-то чуть не присел на несколько лет, а потом он отмазывал тебя, рискуя потерять все, что имело значение в его жизни. Эти вещи никогда меня не предадут. Не скажут лживые слова о любви, зажав в потной ладошке билет на станцию, где уже покупает презервативы любовник. Не променяют меня на радиопередачу с голосом человека, страдающего раздвоением личности «Откровенно не люблю нарциссов и самовлюбленных ублюдков!».
Есть то, что всегда будет со мной. Что ушло – значит не мое. Как бы этого не было жаль, и как бы ни хотелось от тоски по нему грызть горлышко бутылки из темного стекла.
Девочка-Ромашка – выходи из своего темного чулана. Тут гораздо интереснее! И светит солнце, а не софиты.