Не написал тебе ни строчки,
Хотя кричал: - Я бард, поэт!
Лишь чистый лист, тире и точки,
Ложились в песенный куплет!
Откуда, этот ступор в речи,
И плен эмоций, скудность чувств,
Любил я песни твои очень,
Я петь учился с твоих уст!
И вот, отец, ушёл ты в Лету,
В тяжёлых муках – как святой!
И в мире стало меньше света,
Унёс ты луч свой золотой!
Молва твердит, что время лечит,
Но я дуэт с тобой не спел:
Шагнул ты в ВЕЧНОСТЬ среди ночи,
ОН, в небесах, так захотел!
Я видел – ты гордился мною,
Но похвала, не твой удел,
Что ж, песни не ушли с тобою:
Теперь во мне ты вновь запел!