Дни как бусины четок,один на другой,
нижет бережно жизни рука,
а затем словно рыцарь скупой
прячет их в сундуки на века.
Нитей бус в сундуках уж не мерено
и за каждой из них- человек,
и мои бусы будут затеряны
в уголках сундуков тех навек.
Но однажды, в далеком столетье,
попадут в чьи-то руки они
и рассыплются в солнечном свете,
и покатятся вновь мои дни...