Россия, к сожаленью, не в Москве,
Не в этой толчее первопрестольной.
Она – в избе старушки сердобольной
Да неба бесконечной синеве.
В безмолвных за околицей полях
И спрятанных в тумане перелесках,
В забытой церкви потускневших фресках,
В стоящих у дороги тополях,
В уюте покосившихся домов,
В соседках, на завалинке сидящих,
В наивных чувствах, вечно настоящих
И в злости гордо поднятых голов.
В некошеной до времени траве
И в крике журавлей неуловимых…
Россия – в людях, чутких и ранимых.
И больше, к сожаленью, не в Москве…
17 декабря 2007