Прощаюсь. С тем, что любила, что взрастила - сама,
Боготворила и сотворила себе кумира - смогла.
Зачем же слезы - иль не взаправду, опять обман?
И снова в позы, в душе - занозы, а в голове - дурман.
Ну что же делать - бежать иль плыть? кому скажи...
Но разум - тверже, любовь же - горше. Беру ножи,
И потихоньку, и по-живому, туда-сюда,
Еще немного...Но будет рана не без следа.