От каждого остаётся своя музыка.
Классика ли это, джаз, рок, фолк или же фьюжн. Не имеет значения.
Лепс, Крутой, Ваенга, Yiruma. Все равны.
И сколько бы времени не прошло, я буду их слушать.
Любовь меняется. Чем дальше, тем больше.
Все, кто несут музыку идут по возрастающей.
И думаешь, что это предел.
Неужели есть что-то большее?
Ты даже не подозреваешь, что принёс в мою жизнь именно классику.
Даже я не подозревала, когда играла его.
И, ах да.
Ты вернул Пугачёву.
Не отрекаются, любя.
Это ведь так больно.
Но я теперь не боюсь боли. Я знаю, что она будет с минуты на минуту.
Это как смерть. Она страшна, но неизбежна.
Давай жить, приходя и хотя.
Давай сделаем абсолютно то, что все делают.
Давай любить.
И в этой любви быть банальными и не очень.
Дай Бог, чтоб от меня осталась музыка и запах.
Ты научишься петь, чувствуя.
Старая, пыльная квартира с видом на море.
Иконы. СССР.