Падают, падают нам под ключицы чувства,
Давят под скулами - хочется жить еще.
И не на картинах Босха, не там, где пусто,
Бело-стерильно. И даже узнать: "Прощен"
Раньше понятного срока не манит вовсе!
Видишь, что кожа бледнее и взгляд темней?
Венами сгибы прошиты - сейчас. А после
Их искалечим иглами. И для теней,
И для углов, для подвалов мы станем ближе.
Дальше - от вдохов; на выдох не протянуть
Долго. Ну, что ты кричишь мне - я плохо слышу:
Так оглушительно - слишком - бьет сердце в грудь!