Наверное,
Я сумасшедший, как преданный мастер...
Наверное,
Былью предчувствию счастья не стать...
Наверное,
Спирт не спасает угасший фломастер...
Наверное,
Там по сердцам пристрастились стрелять...
И дикий, и тихий, понятный и странный,
Как снег, теплый шёпот ложится к ногам.
Мой мир, он так светел за призрачной гранью,
Безумие, кофе, и боль по утрам.
И нет ничего, кроме кислого сока,
Что выжат из памяти в полночи ром.
Безстыжие слёзы не встретят упрёка,
Застывшая жизнь смотрит в даль за стеклом...
И вновь я теряю последнюю искру,
Надежды на сладостный плен этих рук.
В ладони отсутствие счастья затиснув,
Бросаюсь с разбегу в пандоры сундук...
Усталое "знаю", по скользкому краю.
Теряюсь в сознания бледную муть.
Да пофиг, бывает. Ещё полетаю...
А в высь или в бездну?... Осталось шагнуть...