На тонком кончике пера
Неторопливой сонной каплей
Застыла мысль...
Изящной цаплей
Блуждают рифмы до утра.
Блуждают рифмы птицей сонной,
Рождая странные стихи.
Ночные улицы тихи.
Сияют окна удивленно.
За ними шелестят листы,
Скрипит перо, блуждают рифмы...
Плывет поэзия сквозь рифы,
Сквозь акведуки и мосты...