Душа моя… Порой она молчит.
Бывает, радуется, негодует, плачет.
Но лишь она беседует в ночи
со мной, как друг. Ей всё не безразлично, значит.
Бывает так: она уходит в тень
и место нраву моему освобождает.
Не значит то, что ей сражаться – лень.
Ей просто не досуг роиться в шумной стае.
Кто я? Я - тело, полное душой?
Нет, я – душа, что спрятана под этим телом!
А значит - узник, что обрёл покой.
Тюрьмой своею пользуюсь умело.
ПризнАюсь: Да! Люблю свой «каземат»,
поскольку телу своему состражду вечно.
Всё тленно на земле… Лишь рай и ад
нам постоянство гарантируют. Беспечно -
жить, ублажая плоть. Я знаю! Жаль:
она истлеет, как всё в этом бренном мире.
Я так хочу, чтоб жизни календарь
не на лицо, на душу не нанёс морщины!