В театре моем, куда не ходит никто,
Куда люди дорогу забыли,
Остались лишь куклы в театре моем,
И окна за тюлем из пыли.
Остались лишь мысли, тех кто приходил;
Привычные шорохи тех,
Кто пока что дорогу сюда не забыл,
Кто душой постареть не сумел.
И когда великаны-часы захрапят,
Когда стройные свечи погаснут,
Тогда мы начнем играть свою роль
О несчастной любви и коварстве.
В театре моем, куда не ходит никто,
Куда люди дорогу забыли,
Своим кукольным сердцем любил я тебя,
Слезы дарил золотые.
Хотелось сказать, как я сильно люблю,
Да мой кукольный разум не в силах
Красивые гимны слагать о любви,
Которые в сердце томились.
Но мы знали: Все, что нам трудно сказать
Выражали наши глаза.
Тут ставни раскрылись и ветер-злодей
Похитил тебя у меня.
И я прыгнул сквозь тюль из пыли,
Но разбился о каменный пол
Театра, который люди забыли,
Куда уж не ходит никто.
Прохожий случайно поднимет
Наши с тобою сердца.
Нас нет, и не будет уж боле!
Нас нет, но любовь-то жива!
В театре моем, куда не ходит никто,
Куда люди дорогу забыли;
Мы скромную сказку о горькой любви,
Как было, для вас сочинили.
И тот, кто любил, или будет любить,
Поймет ее с полуслова.
Но тот, кто не знает, что значит любовь,
Не поймет ее смысла простого.
1995г.