…Утро рисует на сером холсте,
С розовинкой-минуткой по нижнему краю.
А в полуденный зной – там маэстро другой.
Акварель разольёт – лазурью гостей привечая,
Нас огнём-желтизной ослепляя.
Не смотри, как в лучистом всю кисть искупает.
И белым мазком полотно завершит.
Облака-белодни поплывут полусонно.
Ну, а вечер настанет – течёт темнота,
Словно в смерть, всё вокруг погружая.
В чернодолгое небо вспорхнут светлячки,
Нарисуют созвездий шарады.
Сам художник не знает, чьи они маячки.
И сидишь, как пожизненный узник в ночи,
Их бесчисленный сомн безнадёжно считая…
-----------------------------------------
У каждого времени свой живописец,
Секунды, как краски живые, текут.
От их настроений палитра зависит,
Цветами, как снами, забыться зовут.
-----------------------------------------
Когда минуты золотые,
Нас в сладость мёда окунут.
Не думаем про жребии иные,
Что в чёрный час незванными придут.
-----------------------------------------