Быть поэтом – битым быть!
Думаю, вечные сфинксы завидуют смертным.
Нытик полезен, как дождь посреди наводнения.
Стань озерком, коль не выпало быть океаном.
Май на душе и в морозы нередко бывает.
Стрелки часов, словно кисти, рисуют морщины.
Собачий холод – ерунда…
Лед в человеческой душе –
вот настоящая беда!
Часы споткнулись, как слепой, о кочку.
Жизнь моя, ты – вереница из несбывшихся надежд…
А что природе наши слезы? – Осенний дождь.
И горизонта шрам, перечеркнул мне жизнь…
«Будет ли Завтра?» – спросило Вчера у Сегодня.
Мы совсем, как скорпионы, но они добрее нас…
И горечь всякой неудачи – успехов будущих залог.
Оставшийся дома, в любую погоду с ногами сухими.
Счет ведя ненастьям, пропускаешь счастье.
Мастер не делает лишних движений.
А без любви родник становится болотом.
Пробуя взмыть в вышину, о небесную твердь не ударься.
Хлопнувший дверью, однажды в нее постучится.
Как много сил ушло на болтовню…
И самый непобедимый не смог одолеть время.
Любая росинка на розе живой
дороже всех мертвых сокровищ.
Средством от множества бед женские слезы бывают.
Горы одни ни пред кем не снимают белые шапки свои.
Мой возраст ютится внутри поясницы.
В бабушках, словно опятах, скамейки.
Вишня в цвету, а зима уж в дороге.
Чем-то похожа вдовица на чашу пустую.
Люди не птицы, коль выгоды ждут от потомства.
Одна цена супружеской измене – плевок.
Помни, что где-то тоскует местечко под нашу могилу.
Счастье мое, ты подобно мелькнувшей звезде!
Этот, лежащий в грязи, чашу жизни уже осушил.
Белое – легче всего очернить.
Больной ребенок – печаль без границ.
Сумей подняться до небес, не отрываясь от земли.
Так в постоянстве кроется изменчивости суть.
Жил для себя?
Однажды обернувшись, увидишь только собственную тень.
Тугие бутоны сердец любовь превращает в цветы.
А жизнь проста, как чайник со свистком.