Опять Эврисфею не спится:
Ну, чем бы Геракла занять?
О! Есть медноклювые птицы,
И надо бы их разогнать.
Пичуги – Стимфала проклятье,
Гнездятся в окрестных лесах…
Вот будет Гераклу занятье,
От лени чтоб он не зачах.
Сказала богиня Афина:
«Тебе помогу я, герой!
Хоть служба твоя – не малина,
Победа всегда за тобой!
Относятся к редкому типу,
Подобных пичуг не сыскать,
Устойчивы к птичьему гриппу,
Но можно их перестрелять.
Возьми-ка два медных тимпана –
Их выковал славный Гефест –
И бей в них, дружок, непрестанно,
Чтоб звон раздавался окрест.
На холм заберёшься высокий,
Там птицам тебя не достать;
Затем же, герой остроокий,
Останется только – стрелять».
Испуганы шумом ужасным,
Все птицы над лесом взвились,
Но перья роняли напрасно –
Те мимо Геракла неслись.
Да, бронзовых перьев немало
Потеряно было тогда…
И птицам понятно вдруг стало:
Геракл – большая беда!
Он медные клювы способен
Повыдергать всем из голов.
Ах, как человек этот злобен,
Огромный силач-птицелов!
Быстрей бы достичь горизонта!
Вся стая стремилась, крича,
На берег Эвксинского Понта,
Где нету стрелка-силача.
Живут стимфалийские птицы
С тех пор на чужом берегу,
Но часто им Греция снится,
Где славу поют их врагу…