Нам, рожденным на мирной земле,
Никогда не понять, не измерить
Страшных лет, проведенных в войне.
И не нужно считать – нужно верить.
Алгоритм в этом мире не нов:
Все забыть, иль подвергнуть сомненью.
Но взгляни ты в глаза стариков –
Правда в них не подвластна забвенью.
Эти люди шли в пекло, во тьму,
Они бились до смертного хрипа.
И чуть больше полвека тому,
Но уж сводится музыка к скрипу.
И на желтых страницах пестрят
Горы выводов, мнений, оценок,
Мол, на наш исторический взгляд,
И Победа-то эта – бесценок.
Кто ты, «гений» архивов и смет?
Кто, истории гордый ревнитель?
Не из тех ли бульварных газет
Происходит твой главный учитель?
Как легко из спокойных годов,
Не под грохот лихой канонады,
Не под звук страшных вражьих шагов,
Так высказывать гордые взгляды!
Окажись ты в том сорок втором,
Под Москвой, под огнем перекрестным,
С автоматом, нос к носу с врагом,
Пройдя страшные зимы и весны,
Ты бы Подвиг страны не посмел
Так сегодня затаптывать рьяно.
Ты ценил бы тех, кто уцелел,
Ты б скорбел по поросшим бурьяном.
Все, что было – забыто, сейчас,
Отдаленным расколотым эхом,
Слышим мы тот ужасный приказ,
Превращавший в кремень человека.
И как сложно теперь доказать
Молодым, не познавшим той боли,
Что нельзя победить приказать,
Что не власть создавала героев.
Посмотрите на старых бойцов –
В их глазах те же храбрость и вера.
В святость родины, в подвиг отцов,
Что для многих сейчас – лишь химера.
Но Победа жива до сих пор,
Сохраненная в сердце навечно!
И убоги, кто сеет раздор,
Недалеки, глупы, бессердечны.
Нам, рожденным на мирной земле,
Никогда не понять, не измерить
Страшных лет, проведенных в войне.
И не нужно считать – нужно верить.
05.03.2011