Поднялся ветер,
и струны волос задрожали.
И пала роса,
омыв твоё тело в объятьях травы.
Ты вспомнила всё,
тебе начертали скрижали
Те тайные знаки,
что так неправы.
Зачем было верить
тогда в безобидность омелы?
Теперь уже поздно,
и где-то в пучине трясин,
Нетленны,
хранятся коварные стрелы
в груди смельчака,
что признался в любви средь осин.