Стена, стол, стул, я и тишина, мягкий свет ночника в отраженье окна,
бунтующие помыслы и туманные слова, чуть ускоренный пульс чуть гудит голова.
Размытая картина из моих сновидений, смотрю куда-то в след уходящей тени,
плавно удаляясь без протеста и сомнений, не делая лишних звуков и резких движений.
То ли бежать прочь, то ли бежать за ней, укрыться в безмолвии ночи или раствориться в мятежности дней,
что это для меня благо или зло, самовыражение или что-то кому-то назло?
Иногда это дарит чувство свободы, иногда омрачает свет и просто сума сводит,
и тогда краем света кажутся стены квартиры и такими правдивыми нелепые фильмы.
И я смотрю в пустой тетрадный листок, я пропускаю через сердце этот поток,
каждый слог обретает бессмертную суть, с каждым новым словом мне легче вдохнуть,
наивные строчки на белой бездне бытия, оставят след ночью в которой был я,
философия конца- как нового витка начало, рождает заново то, что вчера еще погибало.
И от маршрутов заученных на память дорог, от измученных фраз и обесцвеченных слов,
из глухих тупиков и бетонных оков, из периметра стен и оконных крестов,
ветер сдует с порога всю быль и небыль, и как-будто на крыльях в океан неба
будто времени нет и нет боли, есть любовь и есть свет и ничего кроме.