Она просто тебя не услышит.
Не придет, не напишет «привет».
Он скучает, он ждет что напишет.
Но не слышит она его, нет.
Так банально, так глупо и просто… Он всё ждет, вспоминает её.
Его чувства бьются как блюдца,
И так жить ему тяжело…
На улице, встретив, теряет рассудок,
Её обжигая молчаньем своим.
И люди не судят.Пускай всё так будет.
А в мыслях опять: «Неужели любим?».
Да, пусть как всегда она не серьёзна,
В душе любви чувство всё-таки есть.
Но теперь не напишет… Думает «поздно».
И тихо, но смело пойдет она вниз.
Не знает она, как скучает он ночью,
Как страдает и ждёт её каждые дни.
Он всё так же мечтает, скучает нервозно,
Снова боясь к ней подойти.
Сгорают, пылают, мучительно долго.
Мечтает о ней, мечтает о нём.
А он думает вновь: «Неужели влюблён?»
Не слышит... Молчит…
Не пишет опять.…
И уже надоело обоим страдать.
Оба в сети.
Друг другу не пишут…
Строчки и буквы стирают опять.
Она бьется в истерике, плачет и хрипнет,
Но скажет «не любит», хоть это не так.
Она б попыталась сказать ему снова,
Но, к сожалению, нет сил, не готова.
Её голос охрип и снова простужен.
А он думает всё, что больше не нужен.
Карих глаз её взгляд, как яркий луч света,
Банально и странно, но все ж это факт.
Её губы со вкусом весеннего ветра.
А её пульс с его сердцем ударами в такт.
И он не смог не поранить ей душу,
Безразличьем своим, как пулей убил.
Но от тоски этой надо срочно спасаться.
И надо решать, пускай нету сил.
Всё рассказать, объяснить, быть счастливым лишь с ней.
И любить до безумия снова её.
Ведь он знает, что по-прежнему нужен.
И что ждет его одного.
Кровь в венах застыла.
Он написал.
Зачем её мучал?
Зачем сам страдал?