Ветер порывами резкими хлещет с реки.
Тьма непроглядная.
Грязь непролазная.
Хочется... нет, не надрывно писать стихи,
Просто словами складными
Доброе что-то рассказывать.
Сладко погреться в ненастье у живого огня:
Распахивать топку и млеть от шелеста обжигающего.
Какое великое счастье, что печка есть у меня.
Не всё тепло на земле из розетки пока ещё.
Запахи... Звуки... Их не забрать с собой
В город. Это не горсть закваски...
Жалко, что внуков уже увезли домой.
Некого угостить колобком сказки.
А мне так важно - им подсказать судьбу
Мудрым намёком, сразу не говоря бы...
Может, однажды внуки мои поймут
Предков далёких сказку про курочку Рябу.
...Мы позабыли сельский целебный быт.
С прошлым боролись. Строили жизнь иначе...
Били мы, били... Всё не могли разбить...
А раскололось — и безутешно плачем.