Теснятся строки в будущий роман,
В стихи, сжимаясь, путаются мысли –
И новые рождаются тома.
Увы: не многих ожидают выси.
У непрочитанных – короткий век:
Умрут они, бедняги, молодыми.
У настоящих – плещется успех!
Их имена напишут – золотыми…
В привычном русле плещется родник,
И ожидают новых вёсен травы –
Россия день за днём ведёт дневник,
Событиями заполняя главы.
Мне из него лишь несколько страниц
Даровано воочию заметить,
Лишь несколько явившихся зарниц –
Им тихо благодарностью ответить…