Скучнее нет на белом свете,
чем жить с самим собой в жандармах;
как вопль к сочувствию в поэте
спит недозревшая бездарность.
Так дева, мятая как груша,
всё ждёт смертельного надкуса.
Так видит сон пропивший душу:
что был он пьян и не проснулся.
И, одурманенный чинами,
зачуханный студентик бывший
сосёт вальяжно свой чинарик
и жаждет озаренья свыше.
Подъехав к цинковому ложу
в казённой серенькой простынке,
так жаль серебряную ложку…
коньяк… себя на старом снимке…
Так жаль архангела с трубою,
от ожиданья заржавелой…
Всё кончено?.. Ну, Бог с тобою…
Лети, глашатай неумелый!..
(…А вы, надменные потомки
отцов семнадцатого года,
латайте бережно обломки
благополучья населения…)
Из газеты «Стрежень»,
1990-е годы.