Под кофейника мерный бурлёж
нарисуется в хмари и слизи
этот месяц, холодный как нож,
неизбежный, как банковский кризис,
с тёмных крыш соскользнув чередой
мелких капель, разгон набирая,
чтобы день сочинить от и до,
кофе от и до чёрного чая...
А наутро - опять хмарь и слизь
смоет тени безликих прохожих,
ведь нашлась... отчего ж не найтись
поглупее, красивей, моложе,
чтобы ночи - огромны, черны -
сигаретные комкали пачки
и глумился с высокой стены
гобелен "Дирижёр и скрипачка".
И пока ещё небо в золе
ты приметишь на полочке с краю
позабытый маэстро "жиллет"
и по-своему Брамса сыграешь.