она собирает уродцев и рифмы в тетрадь,
собирает, чтобы забыть и больше не вспоминать,
вот человек окном напротив прижимается лбом к стеклу,
вот сугроб у подъезда, ждущий свою метлу,
вот ветер, качающий занавеску на полпути к щеке,
вот город, сочинённый неведомо для кого неизвестно кем,
вот голубь на ветке клёна, вот колокольни тень,
вот человек окном напротив, он ждёт от себя вестей,
мир внизу расползается на подробности, на лица и адреса,
сердце у человека отчего-то частит и ноет,
отчего — он не знает сам,
человека напротив бессрочный февраль почти свёл с ума,
всё, что он помнит: улица, дом, зима,
всё, что он слышит: тишина наполнившая пустырь,
глубина плеснувшаяся за край,
он точно знает, что таит беспросветный ад,
и ничего о том, что рай,
она включит настольную лампу, наденет свитер,
станет пить ароматный с горчинкой чай,
уродцы это слегка досадно, иногда безвыходно грустно,
но она уже научилась не замечать…
март 2011