Нет, мне не снится сон сегодня странный,
где так полно невозвратимых дней,
то снова Казахстана ветер дальний
приносит зов остынувших степей.
Замшелых крыш унылые картины,
сиротский вид подсиненных ворот,
и будущее кроется в руинах,
а прошлое забыться не даёт.
Здесь отгремели марши комсомола
и отзвенели песни целины,
состарились, поникли нынче сёла
из прежней, в Лету канувшей, страны.
Клин журавлей - по серому пунктиром -
неспешно небо расчертил с утра,
сменились жизни все ориентиры,
на пьедесталах плачут трактора.
От бывших ферм - лишь остовы бетона,
забытых кранов - ломаный надрез,
качает тепловоз бока вагона,
гудками оглашая всё окрест.
Я вновь качу дорогой Казахстана,
теперь на запад, в мой российский дом,
и настоящее - болезненная рана,
и горечи во рту - дрожащий ком.
октябрь, 2009