Рыжей мордой корова чешется,
Да покусывает все бока.
Мне б на солнце на летнем нежиться,
Да с кувшина хлебать молока.
Мне бы в поле травой поросшее
И сидеть там кусая прут,
Мне бы к вам, дорогие мои, хорошие,
Что любимым меня зовут.
Где же, где же родные просторы?
Шум белеющих облаков?
Как вы там? Живы? Здоровы?
Боги песен моих и стихов?